Alguien me puede recomendar un poema?

Depende de q tema y en q situacion estes, aun asi t mando dos paginas web, haber si t sirven ,, y mucha suerte!!!.(por cierto es un ¡bonito detalle en el q pensaste).

http://www.frutosdelcorazon.com/POEMA047.html

http://poemasdeamor.org/frasesdeamor/6.htm

este poema es bastante conocido, ya que alguien hasta le puso tonada y lo hizo cancion(no recuerdo quien) estoy seguro te va a servir y muy bien!! que lo disrutes....

TE QUIERO

Tus manos son mi caricia

mis acordes cotidianos

te quiero porque tus manos

trabajan por la justicia

si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos

tus ojos son mi conjuro

contra la mala jornada

te quiero por tu mirada

que mira y siembra futuro

tu boca que es tuya y mía

tu boca no se equivoca

te quiero porque tu boca

sabe gritar rebeldía

si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos

y por tu rostro sincero

y tu paso vagabundo

y tu llanto por el mundo

porque sos pueblo te quiero

y porque amor no es aureola

ni cándida moraleja

y porque somos pareja

que sabe que no está sola

te quiero en mi paraíso

es decir que en mi país

la gente vive feliz

aunque no tenga permiso

si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos.

HOLA...bueno .disculpen ,nadie se ofenda, pero como de los nuevos poetas hay muy buenos,(DEUSC. Y "POCOSABE"" ENTRE OTROS,. C. AUCANERO-CALEUCHE""".SCARLET..AYMARA-ELS... G. UNICORNIO , CHISPITUA...-MARIPOSA AZUL..en fin seguro, me olvido ,sin intención.....) le comparto uno que ,sí lo es¡¡¡ Un mar en el desierto? No hagas caso, solo calla, pon atención a el ruido de l. a. noche, a sus silencios escondidos, al camino de l. a. tinta; escucha el avance sigiloso de las caricias clandestinas, l. a. Luna abraza con ternura tus pómulos, l. a. tierra húmeda atrapa tu espalda ulula sombre ella, sobre l. a. artful finalidad de tu piel canela. Escucha el siseo de las libélulas atrevidas, el canto despierto de l. a. noche, como las piedras tiemblan bajo tu pisada; (no hagas caso a nada que no seas tu), al nacimiento de l. a. letra remendada de estrellas de flores despiertas, pues como siempre nuestro placer es escribir y describirnos en un pedazo de papel. No hagas caso, silencia tu hambre de escribir, expulsa las letras de tu espacio indoors, el hombre es letra y también es palabra que se expande más allá su cuerpo y existencia. AUTOR:DEUS CADELA¡¡¡¡¡ saben todos?? no importa los deditos abajo, XUTUP, Mi favorito de los antiguos poetas es NERUDA , entre otros....ese es mi predilecto,¡y lo hubiera puesto sino hallaba el de DEUS , YA QUE "POCOSABE" SE FUE Y NI LOS POEMAS PUEDEN VERSE¡QUE LÁSTIMA¡¡¡¡¡l. a. verdad, debería existir una norma para los deditos, no? si a alguien no le gusta, porq discriminar?? ....si no se ofende a nadie¡¡¡

LO MEJORES POEMAS SE HACEN. NO SE COPIAN.

SOBRE DOLORES DE CABEZA

Es bello ser comunista,

aunque cause muchos dolores de cabeza.

Y es que el dolor de cabeza de los comunistas

se supone histórico, es decir

que no cede ante las tabletas analgésicas

sino sólo ante la realización del Paraíso en la tierra.

Así es la cosa.

Bajo el capitalismo nos duele la cabeza

y nos arrancan la cabeza.

En la lucha por la Revolución la cabeza es una bomba de retardo.

En la construcción socialista planificamos el dolor de cabeza

lo cual no lo hace escasear, sino todo lo contrario.

El comunismo será, entre otras cosas,

Una aspirina del tamaño del sol.

Roque Dalton

Poema De La Culpa

José Angel Buesa

Yo la amé, y era de otro, que también la quería.

Perdónala Señor, porque la culpa es mía.

Después de haber besado sus cabellos de trigo,

nada importa la culpa, pues no importa el castigo.

Fue un pecado quererla, Señor, y, sin embargo

mis labios están dulces por ese amor amargo.

Ella fué como un agua callada que corría ...

Si es culpa tener sed, toda la culpa es mía.

Perdónala Señor, tu que le diste a ella

su frescura de lluvia y esplendor de estrella.

Su alma era transparente como un vaso vacío:

Yo lo llené de amor. Todo el pecado es mío.

Pero, ¿cómo no amarla, si tu hicistes que fuera

turbadora y fragante como la primavera?

¿Cómo no haberla amado, si era como el rocío

sobre la yerba seca y ávida del estío?

Traté de rechazarla, Señor, inutilmente,

como un surco que intenta rechazar la simiente.

Era de otro. Era de otro que no la merecía,

y por eso, en sus brazos, seguía siendo mía.

Era de otro, Señor, pero hay cosas sin dueño:

Las rosas y los ríos, y el amor y el ensueño.

Y ella me dió su amor como se da una rosa

como quien lo da todo, dando tan poca cosa...

Una embriaguez extraña nos venció poco a poco:

Ella no fue culpable, Señor ... ni yo tampoco!

La culpa es toda tuya, porque la hicistes bella

y me distes los ojos para mirarla a ella.

Si. Nuestra culpa es tuya, si es una culpa amar

y si es culpa de un río cuando corre hacia el mar.

Es tan bella, Senor, y es tan suave, y tan clara,

que sería pecado mayor si no la amara.

Y por eso, perdoname, Señor, porque es tan bella,

que tú, que hicistes el agua, y la flor, y la estrella,

tú, que oyes el lamento de este dolor sin nombre,

tu también la amarías, ¡si pudieras ser hombre!

Soledades

Ellos tienen razón

esa felicidad

al menos con mayúscula

no existe

ah pero si existiera con minúscula

sería semejante a nuestra breve

presoledad

después de la alegría viene la soledad

después de la plenitud viene la soledad

después del amor viene la soledad

ya sé que es una pobre deformación

pero lo cierto es que en ese durable minuto

uno se siente

solo en el mundo

sin asideros

sin pretextos

sin abrazos

sin rencores

sin las cosas que unen o separan

y en esa sola manera de estar solo

ni siquiera uno se apiada de uno mismo

los datos objetivos son como sigue

hay diez centímetros de silencio

entre tus manos y mis manos

una frontera de palabras no dichas

entre tus labios y mis labios

y algo que brilla así de triste

entre tus ojos y mis ojos

claro que la soledad no viene sola

si se mira por sobre el hombro mustio

de nuestras soledades

se verá un largo y compacto imposible

un sencillo respeto por terceros o cuartos

ese percance de ser buena gente

después de la alegría

después de la plenitud

después del amor

viene la soledad

conforme

pero

qué vendrá después

de la soledad

a veces no me siento

tan solo

si imagino

mejor dicho si sé

que más allá de mi soledad

y de la tuya

otra vez estás vos

aunque sea preguntándote a solas

qué vendrá después

de la soledad.

Mario Benedetti

Cualquiera de Pablo Neruda

También te recomiendo mi favorita: "Patria" de Ricardo Miró.

Saludos!

Los Amorosos

Los amorosos callan.

El amor es el silencio más fino,

el más tembloroso, el más insoportable.

Los amorosos buscan,

los amorosos son los que abandonan,

son los que cambian, los que olvidan.

Su corazón les dice que nunca han de encontrar,

no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos

porque están solos, solos, solos,

entregándose, dándose a cada rato,

llorando porque no salvan al amor.

Les preocupa el amor. Los amorosos

viven al día, no pueden hacer más, no saben.

Siempre se están yendo,

siempre, hacia alguna parte.

Esperan,

no esperan nada, pero esperan.

Saben que nunca han de encontrar.

El amor es la prórroga perpetua,

siempre el paso siguiente, el otro, el otro.

Los amorosos son los insaciables,

los que siempre -¡qué bueno!- han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.

Tienen serpientes en lugar de brazos.

Las venas del cuello se les hinchan

también como serpientes para asfixiarlos.

Los amorosos no pueden dormir

porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la obscuridad abren los ojos

y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana

y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,

sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas

temblorosos, hambrientos,

a cazar fantasmas.

Se ríen de las gentes que lo saben todo,

de las que aman a perpetuidad, verídicamente,

de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a ***** el agua,

a tatuar el humo, a no irse.

Juegan el largo, el triste juego del amor.

Nadie ha de resignarse.

Dicen que nadie ha de resignarse.

Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,

la muerte les fermenta detrás de los ojos,

y ellos caminan, lloran hasta la madrugada

en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,

a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,

a arroyos de agua tierna y a cocinas.

Los amorosos se ponen a cantar entre labios

una canción no aprendida.

Y se van llorando, llorando

la hermosa vida.

mmmmmmm.......................