¿Autorretrato de Nicanor Parra?

Esto es poesía. Aquí todo se entiende.

¿Requiere, acaso, explicación alguna? No la requiere, en lo absoluto

Esto es poesía y no sólo infernal palabrería que se lanza a los renglones

a través de un teclado.

Y es de Nicanor, chileno que habla de la antipoesía.

Pero con todo lo que diga y quiera, conserva en sus escritos la suave melodia que hace, con las palabras, la poesía.

Y aquí está:

"Considerad, muchachos,

Este gabán de fraile mendicante:

Soy profesor de un liceo obscuro,

He perdido la voz haciendo clases.

(Después de todo o nada

Hago cuarenta horas semanales).

¿Qué les dice mi cara abofeteada?

¿Verdad que inspira lástima mirarme!

Y qué les sugieren estos zapatos de cura

Que envejecieron sin arte ni parte.

En materia de ojos, a tres metros

No reconozco ni a mi propia madre.

¿Qué me sucede? ¡Nada!

Me los he arruinado haciendo clases:

La mala luz, el sol,

La venenosa luna miserable.

Y todo para qué!

Para ganar un pan imperdonable

Duro como la cara del burgués

Y con olor y con sabor a sangre.

¡Para qué hemos nacido como hombres

Si nos dan una muerte de animales!

Por el exceso de trabajo, a veces

Veo formas extrañas en el aire,

Oigo carreras locas,

Risas, conversaciones criminales.

Observad estas manos

Y estas mejillas blancas de cadáver,

Estos escasos pelos que me quedan.

¡Estas negras arrugas infernales!

Sin embargo yo fui tal como ustedes,

joven lleno de bellos ideales,

Soñé fundiendo el cobre

Y limando las caras del diamante:

Aquí me tienen hoy

Detrás de este mesón inconfortable

Embrutecido por el sonsonete

De las quinientas horas semanales."