¿Asi que quieres ser escritor eh?

No lo haré, no hay porque alarmarse, no lo haré.

jaja.

Saludos Marceline.

Sensacionalmente crudo y virtuoso, Bukowski se presenta con todas sus razones y sus desazones, en este poema, como también en "A la pu/ta que se llevó mis poemas'.

Su instructivo de máximas desilusionantes, no creo que hayan llegado a cumplir los objetivos explícitos, sino que más bien han incentivado (y quizás ése fue su fin) a miles de admiradores de su estilo y su bohemia, a seguir escribiendo a emularlo, a aprenderlo, o debutar en las letras gracias a él.

De otro baluarte de la poesía fallecido hace muy poco, dejo una especie de opositora justificación.

PARA LOS QUE LLEGAN A LAS FIESTAS

Para los que llegan a las fiestas

ávidos de tiernas compañías,

y encuentran parejas impenetrables

y hermosas muchachas solas que dan miedo

—pues uno no sabe bailar, y es triste—;

los que se arrinconan con un vaso

de aguardiente oscuro y melancólico,

y odian hasta el fondo su miseria,

la envidia que sienten, los deseos;

para los que saben con amargura

que de la mujer que quieren les queda

nada más que un clavo fijo en la espalda

y algo tenue y acre, como el aroma

que guarda el revés de un guante olvidado;

para los que fueron invitados

una vez; aquéllos que se pusieron

el menos gastado de sus dos trajes

y fueron puntuales; y en una puerta

ya mucho después de entrados todos

supieron que no se cumpliría

la cita, y volvieron despreciándose;

para los que miran desde afuera,

de noche, las casas iluminadas,

y a veces quisieran estar adentro:

compartir con alguien mesa y cobijas

vivir con hijos dichosos;

y luego comprenden que es necesario

hacer otras cosas, y que vale

mucho más sufrir que ser vencido;

para los que quieren mover el mundo

con su corazón solitario,

los que por las calles se fatigan

caminando, claros de pensamientos;

para los que pisan sus fracasos y siguen;

para los que sufren a conciencia,

porque no serán consolados

los que no tendrán, los que no pueden escucharme;

para los que están armados, escribo.

(Rubén Bonifaz Nuño, poeta mexicano, de Veracruz)

Un cordial saludo para vos, y para los 'rebeldes' que no aceptaron la sugerencia de callarse!!

El escribir nace del leer, del vivir. De aquello que nos apasiona, o nos mata de tedio también. ¿Por qué los realistas rusos escribían sendos ladrillos de centenares de páginas, sus novelas? Para calentarse las manos, dar una tregua al corazón y entretener la neurona. Para competir por la mejor paga, la mejor publicación, el mayor número de lectores. Las razones sobran. Y claro que están los que su almíbar no les da para meterlo en un frasco, sino para garabatear con él en sendas páginas perfumadas, también se vale.

Escribe mientras viajas, esperas al dentista, en la fila del banco, en la calle cuando atrapes al vuelo esas frases que te dicta tu Yo Superior, (esa parte tuya que está ya en dimensiones más altas). Escribe por costumbre, por afán, por castigo, con certidumbre, con seguridad, con paz, con odio, por vomitar lo que te duele, por contar lo que te pasa, por soñar lo que no tienes, por blasfemar contra la vida, la muerte, el tedio y lo obtuso.

Y después de todo, encontrarás la paz. Y quién sabe si alguno que otro beneficio más.

Un placer saludarte, Marceline.

^_^

HOLA MARCELINE.

Estaba alborbolada

en un àrbol trepada,

se rompiò la rama

y se la llevo la chin.........No te enojes es solo una broma.

Gracias a Charles y a ti, yo tenia algunas dudas y ahora las tengo todas, si me sale ardiendo del estomago en forma de gases malolientes, ¿lo hago o no lo hago?.......

BESO, COMO SIEMPRE.

Bello en este caso no es la palabra...hiriente, despectivo, blasfemo, insincero, descarnado, y vomitivo...justo las claves de la literatura de Charles Bukowsky. Me gusta!

NO; no quiero serlo, (perdòn) ya lo soy...lo he sido siempre, Perdonen que ya he abandonado la falsa modestia...

Soy escritor las 24 horas, lo soy desde 1954.

ESCRITORES

Entre líneas escribes tus letras

como signos sagrados…

Ingeniero de versos y poemas,

edificando cantares a los cielos,

-¿esas diosas intocables e invisibles?-

de ideas mentales y algo sensibles.

Escribes pertinaz y sin cesar,

al -¿Por qué?- y al-¿Donde?-

Interrogantes de un eterno hoy,

de los amantes del sol y la luna;

Catálogos escritos y reescritos por

sabios de antaño, creando teorías

y dibujos, como garfios perdidos.

Retomando la escritura marcada

en las cavernas francesas…

Pésimos dibujantes, obras de arte

primario, de aquel entorno vivido,

literatos de la obra, que comunica

la imaginación y la magia…

Escribe para un mundo mejor,

un libro, una misión, un secreto,

escribe tú, una declaración de amor.

C.E.

Saludos.

Me gusta o no me gusta,

ser soso o intrépido,

escribir a veces,

otras no, tengo fiaca,

encontré poemas de mi parto,

esos espontáneos balbuceos,

que enamoraron gatitas, loros,

y hasta alguna comadreja.

pero los he leído y me causó gracia.

¡ Qué suerte ! tuvieron venta de escritos publicados.

y yo amarrado de dedos y lengua.

Os regalo esta ocurrencia.-

Sheik al Latif.-

si el olor de la tinta no te seduce

no lo hagas..

recuerdo haber recordado-estas palabras son de borges- que leí algo parecido a quien se lo habré leído,y que luego olvide.. y quizá ahora recuerdo--un artificio de mi mente....

el poema es atractivo "no lo hagas" mi camino no es el ser escritor entonces, me iría mejor de cualquier otro cosa, la inspiración es como una tortuga unos la tiene tan cerca, pero se alejan de ella

y les llega demasiado tarde-- divago-- otros la tienen lejos, ¿entonces? pues la buscan... leí el alquimista de coelho, "Cuando quieres algo el universo conspira para que lo realices" lo que me dio lastima es que la trama ya la había leído en borges en uno de sus cuentos, viví en engañado hasta el descenlance-- divago, divago, divago--

"hay que inventar de nuevo la historia, a ver si así nos duele menos"