¿Me regalan un poco de su valioso tiempo?

EN MI BOSQUE DE LLUVIAS SIEMPRE GRISES

En mi bosque se reviste la tristeza,

cabalgando a mi lado con su sorna,

¡Se cuela como llaga en mi cabeza!

¡En un tono gris que me trastorna!

¡Humedece la lluvia la congoja;

donde mi espada es banal en la victoria!

El camino de mi llanto no se afloja,

pero se agota en el paso de la historia.

Armadura de acero cubre el pecho,

donde las dagas se clavan infelices,

el camino es una curva sin derecho...

¡Donde cabalgan la locura y las perdices!

¡El bosque de un mago es su derrota;

el corazón solo una prenda exterminada!

¡La bandera entre su mano luce rota!

Su capa cubre el polvo ¡De un alma lacerada!

El guerrero de miles de batallas revestido,

¡Sabe bien que su derrota estaba escrita!

desde siempre supo que su pecho mal herido,

¡Es una daga que su muerte le musita!

El bosque, ¡Perdió su verde aquella tarde!

¡Pintando sus lagrimas de gris languidecido!

La flama del bosque ¡Es llama que ya no arde!

¡El guerrero es un mago... que yace destruido!