Espectro

En mis tiempos de colegial un compañero mio, medio poeta el. Cantaba esas viejas y clasicas letras de las generaciones muertas. “Flaco ojeroso cansado y sin emociones mure mi casa mi cuerpo no tengo pasiones.” En aquel entonces como ahora: no me importan los motivos, efectivamente, no tengo pasiones pero vivo con o sin ojeras.

Parece que estoy un poco rezagado en comparacion a mi promocion, se me antoja que no estoy dejando huellas en mi paso por la historia. No se lo que hayan echos o lo que esten haciendo mis camaradas, no les sigo los pasos, jamas e trabajado en un proyecto, nunca me e comprometido. La ausencia de identidad es, supongo, un sesgo de rebeldia y por ende una caracteristica ajena a mi condicion social actual

¿Qué puedo hacer por ti?

No soy un genio extranjero, soy un hombre oriundo, algo indiferente pero orgulloso de la cultura en español, de la ternura en quechua y de las lenguas en ingles. Si puedo, antes de partir, serte util estare encantado de servirte, baby

Ire a tomar un café en la cabaña verde CANAVISS$ luego, si quieres te amare un poco o te querre poco y, poco a poco me ire adormeciendo sin coca, despues de todo, el sueño tambien es placentero. En este marzo tengo ganas de zacudir la apatia y de paso hacerte mia.

ME GUSTA ENAMORAR EN INVIERNO, me encanta comer, devorar fresas silvestres, me gusta beber a sorbos la miel de las hominidas, me fascina el olor de una hembra, me agrada el amor. Hay un mito exuberante y apreciado por la multitud pero Yo no sigo las corrientes ni me opongo a ellas, enamorar es para mi un deporte extremo y e aqui el mito, mi cosmovicion es unica y no la comparto, es por ello que la mitad de mis amores de odia y la otra mitad me malquiere, los que me odian repudian la verdad y los que me malquieren evitan la confrontacion, ambos se equivocan y yo les quiero igual porque se de su pena.

Me gusta enamorar, por placer y sin compromiso. es placentero ver nacer un ilusion azul, es renconfortante mirar el fuego sagrado en el sangriento anochecer del humano deseo, en los ojos moros de las dulce moras que en invierno, suelen merodear las calle alucinadas de una cuidad inventada llamada fantasia.

Es genuino leer de tu ser, saber de ti, enamorar a otras pensandote, sabiendo que por encima del placer esta nuestro amor, fantastico amor.

Camino sobre el musgo palpable del silencio. Soy un pasajero del destino que camina rumbo a la posada del olvido. Ave de paso en tu nido. Me volverás a olvidar y me volverá a caber el asombro en el oído. Al despertar, escuche tu trino, en la posada del olvido “¡Caminante no hay camino!” En el sino de este existir vació, intemporales son los nacimientos con que muere en silencio, un sendero de amor.

El tiempo mece las hojas del árbol que, cargado de frutos se inclina casi con humana reverencia ante mi vegetal abandono. Es media tarde, despierta un zancudo y bosteza un gato en el umbral: -Esto bien puede ser un atisbo de felicidad-. Pienso desemperezando mi somnolencia, recordando de pronto que estoy vivo y necesito beber y comer y ****** y fumar y soñar y dormir para volver a despertar.

Mi nombre es el común denominador de mi leyenda y este ignoto lugar en el que reposo es el territorio que conquistaron mis antepasados, nómadas como el hombre que después de la siesta se entretiene entretejiendo palabras sin ánimo de echar raíces:- La perdición no es abrir los ojos al mal-. Me digo al levantarme sin la certeza de un rumbo, la luz solar se filtra por entre la arbolada, cada paso que doy reafirma mi compromiso reciente de plasmar en cualquier corazón, una huella.

“Ha claramente recuerdo que fue en un diciembre sombrío”

Ella posaba mordiendo la roja tentación, yo personifique al padre adán en aquella ocasión. Claramente recuerdo que, eran dos caminos para mi sola elección.

Volviendo sobre mis pasos doy la espalda al ocaso y me enfrento a una nube de mosquitos y al caos de siempre. Otra noche de diciembre, otro giro gradual del mismo reloj, mas oscuridad para un mundo oscuro, plagado de fantasmagorías.

Un suicida acaso escogería esta noche. Yo sonrío con desdén ante lo macabro y sin temblor en mi mano abro la puerta y escapo al espanto de otro atardecer sombrío.

Un torito y una ********* miraban se el uno a la otra o a la inversa. su mundo aunque no estaba echo de palabras de componen de estas; por sus ojos navega la eternidad y por mas palabras por seña, ambos han olvidado que hay un cielo y que ellos, son gusanos.

Alguien me grito al oído "¡Eres como Yo. otro letra herido!" jamas seré tu, espectro de otro tiempo. Yo no pienso en las profesias, no me conmueve la tragedia, mi mundo esta echo de colores y son nuestras conquistas lo que alumbra las tinieblas del rincón idealista, desterrando el mito.

No tengo tiempo para el lamento ni para la contemplación; los trópicos son demasiado exóticos para mi. nunca volveré a decir nunca, jamas seré como tu ¡ borracho de letras! no vuelvas a alterar mi calma, aunque regreses no vuelvas a acusarme de ser como tu. Yo no soy tu esbirro, jamas acatare ordenes mercenarias, no vuelvas a insinuar que yo soy tu porque, gusano: La gloria no se comparte. nuestras vidas son como soy y habremos de bailar al son; el continente reclama hombres no poetas. si en vez de gente sueñas con sirenas y centauros fracasa, naufraga, vela, escribe pero por favor no vuelvas.

Hoy es uno de esos días blancos, blasfemos, recalcitrantes, espectral. Vosotros sabéis tan bien como yo o mejor que: la política no me interesa y, pueden si quieren condenarme a sibilinas muertes pero no con ello ganaran mi interés, me importa un bledo su doctrina y cada uno de los que piensen como yo saben de qué se trata la apolítica, por llamar así a la fobia que, nos margina de los aledaños de una civilización en oferta. <br>

Hoy fui a comprar droga y en lugar de encontrar a mi hermano halle a un impostor con un libro y una cruz y una beatifica propuesta, una oferta y un regalo; por mucho que trate de agradecerle no he conseguido su atención, tiene la mirada ausente, el alma aturdida; es paupérrimo su aspecto. Estos ya no son tiempos de guerra, la devoción militar, las cruzadas, los exterminios son apenas unos negros renglones perdidos en las páginas siderales la historia del olvido. <br>

Es oscuro pregonero der viejos proverbios, recientes apocalipsis y frescos salmos no me apena lo que me duele es la pena, en memoria de mi otro hermano ¿Por qué tan gris hombre de negro? Esta no es una cuestión de castas, si acaso de clases pero yo no creo en ellas, no me interesan. No tomare tus hábitos, tengo los míos.

esta noche poblada de fantasmas y silencio <br>

en la orilla del horizonte, un esqueleto calcula el precio. <br>

a un paso de mi, tu abismo abre infinitos brazos <br>

y fugaces y tenues y espectrales se alejan nuestros pasos. <br>

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vestido rojo, piel canela. la noche comienza con un <br>

pensamiento de calavera; bordeando la acera rasgo <br>

a jirones la piel de tu incierto plan solo por ver el epicentro <br>

de la tormenta que nace al momento. <br>

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esta noche los astros me miran serena mente... <br>

en las riberas de la bóveda del universo todavía un pirata <br>

sonríe taciturna mente. a un paso de mi el demócrata se <br>

enfada y desenvaina un pobre argumento. <br>

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ojos hepáticos desdeñan la apatía ¿habrá todavía <br>

entre los autómatas alguien quien sonría? tu con <br>

tu ladrón Yo con mi sola vos en la oscuridad, <br>

iluminados y estoicos y fragantes pasan lista nuestros días. <br>

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a un paso de mi, tu abismo gira en espiral <br>

cada cual sigue su rumbo anonimias. entre girasoles, anémonas, guirnaldas <br>

amo las faldas sin querer a la mujer y fugaces y tenues y espectrales <br>

se acercan nuestros pasos.

Existe una trampa en la que caen los que intentan escapar del hechizo de un destino.

El forastero llego a su tienda una tarde de verano, traía en sus ojos inexpresion y en sus palabras tedio; ordeno un bocadillo y, como el mas habitual de los clientes, abrió el mueble bar y destapo la primera cerveza que tuvo al alcance de sus sed.

Liliana puso frente a su visitante el pan que, cada día, orneaba su marido y sirvió una copa de su mejor vino - Otro de los míos - pensaba hundiendo el cuclillo en el lomo amarillo del ultimo queso.

Las letras como golondrinas errantes ya no encuentras balcones donde colgar palabras.

Tu amor ha comenzado a dolerme en cada pulsación, la miel que segregan los poros de tu piel tricolor, es vinagre a mi visceral sentido del gusto.

Aquí o en algún ignoto mundo del vasto alfabeto todavía una golondrina me alegra el dolor que estas causando con tu insistencia para volver en bandada a mi rama. Mi dulce e ilustre dama elegante o desaliñada, vos que vives de frases hechas y duermes horas contadas, nuca podrás con tus solas palabras llenar la memoria de recuerdos; por eso olvídame, renuncia a la conquista y, si quieres quédate la gloria de otro cielo azul. Déjame para mí las nubes, el crepúsculo, las horas nocturnas y un poco pachuli.

Se llamaba modestamente flor y en sus ojos color miel hoy día vi el espanto espectral del asombro y un poco mas al fondo de su alma percibí claramente la lejanía del abismo que nos divide, escuche con anhelo, su propia voz ajenada, lejana, lastimera.

-Que pobres somos amor.

Sonreí y con dolor en el pecho la deje llorar junto a mi hombro tal y como la escuchaba reír anoche antes de caer entre las sabanas musitando: -Que felices seremos amor.-

Flor es oriunda de la parte sur del continente americano. aquí las mujeres son un poco mas fatales que al otro lado del hemisferio.

Esta noche poblada de fantasmas y silencio

en la orilla del horizonte, un esqueleto calcula el precio y,

a un paso de mí tu abismo abre infinitos brazos

y, fugaces y tenues y espectrales se alejan nuestros pasos.

Vestido rojo, piel canela, La noche comienza con un

pensamiento de calavera y bordeando la acera rasgo

a jirones la piel de tu incierto plan, solo por ver el epicentro

de la tormenta que nace al momento.

Esta noche los astros me miran serenamente.

En las ribas de la bóveda del universo todavía un pirata

sonríe taciturnamente. A un paso de mí el demócrata se

enfada y desenvaina un pobre argumento.

Ojos hepáticos desdeñan la apatía ¿habrá todavía

entre los autómatas alguien quien sonría? tú con

tu ladrón. Yo con mi sola vos en la oscuridad

iluminados y estoicos y fragantes pasan lista nuestros días.

A un paso de mí, tu abismo gira en espiral

cada cual sigue su rumbo anónimo. Entre girasoles, anémonas, guirnaldas

amo las faldas sin querer a la mujer y fugaces y tenues y espectrales

se acercan nuestros pasos.

http://www.youtube.com/watch?v=_KCN_sLbwT8

Todavía golondrinas volando en bandada

Yo... le canto al ideal hecho mujer, pero...

Todavía golondrinas en plano junio y yo,

harto de plenilunio, le canto a la carne carmensi

de esa que me dijo "si."

En Perú ya no quedan mochicanos, en mi país

se extinguieron los genios incaicos.

Del Perú ya se fueron los duendes alados, pero aquí...

por mis ojos siento un nuevo amanecer y...

Todavía golondrinas.

Entre el poeta, el hombre y el can de presa

galopa un corcel imaginario.

el poeta llora, el hombre ríe, el perro se alimenta,

y el alma del corcel es un ave de paso y...

Todavía golondrinas.

Si has de volver regresa y si ya no vienes con

la flor de tu pensamiento besa mis átomos

en el cosmos de tu recuerdo. Porque yo soy feliz

contigo y, sin ti, Todavía golondrinas.

En Perú se están matando por dinero. Y yo

sin el puedo amarte pero no te quiero.

Yo le canto al ideal hecho mujer y mientras tanto...

Todavía golondrinas.

UNA diabla me pregunto después del carnaval, una madrugada, yo no hacia una mueca pero me regocijaba. Todos o bueno, casi todos boqueaban, la fiesta a las 4:45 am agonizaba, casi todos se bamboleaban a ritmo de una música lejana y ajena.

la deje dormida y con un beso de almíbar, dibuje una cifra al azar con un lápiz de labios que encontré entre sus prendas al desnudarle. sonaba una vieja canción (gitana gitana)

Yo no tengo patrimonio. el sueño que sueñan los acaparadores no me quita el sueño. yo soy dueño de los destinos que atino y no guardo bajo llave mi cariño, mi beso, mi ADN.

No. no me refiero a esos cruceros que gravitan secretas lunas en misteriosos cielos. esto es un affaire a la izquierda del monopolio, esto no cuesta mas que un desvelo. No me excita me da asco el brillo del pobre metal sobre cualquier opulencia y para variar no le apuesto un cero al juego del millón.

no todas las noches miro, por placer, tu anochecido esplendor de tu redonda desnudez. luna lunita esta noche bonita tu eres el amor.

Cuando se escribe por impulso escriturar o como sea que llamen al arrebato infantil de, escrudiñar la nada en el todo, se pone en jaque a la dama mas poética que haya y de paso se gana la bronca de la estadística y del detective anónimo que como lebrel azuzado o perro de presa te olfatea los pasos a cada vuelo que das . Cuando se escribe con la mitad del corazón alborozado, bajo la infame bugia del café bar lupanar, en mi predilecto rincón, con una hoja de cáñamo sobre la mesa de roble ribereño, trazo estas letras que salen disparadas desde mi prostota literal. consecuentemente para que como o en tal sentido porque que cuando se escribe por impulso cósmico, nada. ni pez ni agua en ese mar.

No lamento, felicito vuestra atención y cortes sino corte-sanamente os invito a cantar o a marcharse silbando bajito, esto se acabo. Aquí nada que os importa queda solo me quedo yo y después del fin no mas palabras, que pocas... que vagas... que solo me quedo yo. cuando duermo escribo.

http://www.youtube.com/watch?v=zrrQGQjpGlQ&index=7...

"Me voy a jungla de otros brazos y en otras playas otros amores"

Detrás del manto purpura de un escenario, cohabitan , entre las tablas una especie de paganos príncipes celosos de su propio celo, poetas, actrices, villanos y el equipo técnico ajeno a lo que no sean créditos.

No pienso ser infame si digo que: un artista es un esclavo en manos de la gente ávida y voraz. En mi corta estancia aquí e logrado constatar e ir armando los rudimentos de una obra artística y, si eso me hace artista por unos días lo seré.

Detrás del telón estas Tu y afuera esperamos nosotros para rabiar contigo otro dilema del alma, sos un sombie posando su sufrida esfingie bajo un haz de luz y somo una manada que se vuelve horda, metamorfoseando la metáfora, ávidos de tu hambre. Detrás de las rejas "oculto en el portal" también el devora, por sus ojos, tu espectáculo sobre las tablas, es uno de los nuestros.

Todavía golondrinas volando en bandada,,,

Yo, le canto al ideal hecho mujer, pero...

Todavía golondrinas en plano junio y yo,

harto de plenilunio, le canto a la carne carmensi

de esa que me dijo "si."

En Perú ya no quedan mochicanos. en mi país

se extinguieron los genios incaicos.

Del Perú ya se fueron los duendes alados, pero aquí,

por mis ojos siento un nuevo amanecer y...

Todavía golondrinas.

Entre el poeta, el hombre y el can de presa

galopa un corcel imaginario.

el poeta llora, el hombre ríe, el perro se alimenta,

y el alma del corcel es un ave de paso y...

Todavía golondrinas.

Si has de volver regresa y si ya no vienes con

la flor de tu pensamiento besa mis átomos

en el cosmos de tu recuerdo. Porque yo soy feliz

contigo y, sin ti, Todavía golondrinas.

En Perú se están matando por dinero. Y yo

sin el puedo amarte pero no te quiero.

Yo le canto al ideal hecho mujer y mientras tanto,,,

Todavía golondrinas.

No es complejo de inferioridad, es aversion al perfeccionismo sistematizado lo que me hace lego, falto a los ojos del ****** porcentual.

Cuando el hombre aprende y supera la barrera de taras ideologicas es, un factor comun en la lista de los buenos. la sociedad es un margen, un tunel presente del tiempo por venir.

E dicho que no estoy en carrera no por miedo a ser campeon sino porque soy dueño de morir si quiero ¿que puede hacer vos? segui tu camino, este es mi espacio y yo me quedo aqui, no tengo prisa por llegar primero. ve tu y abraza y besa y llora si quieres llorar ante el cetro de una conquista mas sin mi y, si acaso quieres guerrear conmigo ya te venci...

La gente corre, pasa, me supera. la mayoria no vuelve atras la vista pero uno que otro regresa la mirada triste y con ojos suplicantes me invita a cruzar detras de el la meta pero yo Yo no tengo prisa ni interes en las vanas glorias de metalicos laureles. Adelante, vete si te quieres ir, que te vaya bien.

Acabo de despedir un muerto o un muerto me acaba de despedir. Adios buen viaje HE camarada. le das un beso y una nalgada a la vieja muerte he hola... ¿hola? quiese decirle un par de palabras pero no me escucho, se las llevo el viento y hoy son dos aves de mal augurio acechando la encrucijada del dolor. Poseido por la congoja pare una pena mi corazon y se desgarra en ilachas mi alma, herido, busco en la magia de tu conjuro el bien, pero, no me dejas oir ya ni tus palabras o mi orgullo alejo tu voz cantarina de mi ensueño y ya mi fantasia no concibe elucubracion alguna .

Sin ti no me importa comenzar otro dia mas y esa certeza me aleja del suicidio y me acerca al misticismo cronologico del realismo cotidiano. No importa comenzar, morder la coronilla de un dia mas, no importa chuparle las tetas a las horas del dia otoñal sin haber siquiera buceado en el pantano macondino de tu pubis exquisito.

Flores de papel son mis letras adornando la mata de este inefable amor que cuelga en la entrada principal a la cuidad folclorica de los angeles caidos en la trampa capital del mono sapiens

¿y que importa comenzar otro dia mas contigo o sin ti?

http://www.youtube.com/watch?v=C-ux_jDLpNg&feature...

Las autoridades tienes un mecanismo de control para regular las masas y controlar las manifestaciones publicas. le llaman, el monopolio de la informacion porque genera violencia y esta atrae drogas que reclaman censura y la censura otorga libertad el ente del gobierno.

si personalizace el parrafo anterior me estaria vendiendo al tribunal, seria un espia confeso y por ende culpable, traidor, satrapa. Toda prueba es un nexo social y todo cuidadano es, un pequeño geniezuelo ramplon y tempetuoso pretendiendo arrastrar todo atisbo de orden. Las drogas, el barrio, los deportes son sus principales teatros de una vida que trascurre en medio de una voragine que se divide entre la oferta y la demanada.

No lo tengo en mis manos pero lei un articulo sobre las drogas y los mitos urbanos. el autor pone a las drogas en el unico sitio, en el rincon que a estas corresponde, el botiquin. dice y seguramente con razon que mas alla del estimulo extremo, los artistas usan la droga para ganar una carrera sobre las tarimas, en el ecenario. No soy artista pero si serlo implica escribir unas lines y repetirlas 10mil veces no quiero serlo. si la formula contra la pobreza es cocaina, prefiero el cafe y ¡claro! la mariguana al crac. Otro nexo social de tantos es el sexo en las pantallas y portadas y, tambien, en las esquinas y portales de algunas viejas casonas. Los empleados, los ladrones y los adictos en general llegan cada tarde despues de las 2 pm a los burdeles masivos...